Fioritura

Mi ero ripromessa di farlo dunque lo sto facendo perchè una promessa è una promessa ed esistono due categorie di persone nei confronti delle quali fallire una promessa significa morire un po’ .

Appartengo ad entrambe.

Dunque sono qui. A rimanere stupefatta di me stessa e della mia solita follia. Eppure dovrei essere ormai abituata a me e ai miei pensieri veloci, al mio cervello impicciato, al mio inguaribile ottimismo, al mio cuore traboccante, alla mia capacità di credere nelle coincidenze.

Dovrei essere abituata all’incredibile. Non rimanere l’ennesima volta a bocca aperta.

Pensavo di morire e invece sono viva, credevo di soffocare e respiro a pieni polmoni, mi sentivo mutilata ed invece sono integra.

La paura di soffrire è stata più forte della sofferenza stessa.

Ma perchè lo dimentico sempre?

Basta un raggio di pallido sole invernale per sciogliere una crosta di ghiaccio incredibilmente spessa. Ho paura di immaginare cosa potrà  il sole dell’estate. Anzi no. Non c’è paura, non più.

La bilancia che doveva schiantare dalla parte dell’amarezza e delle lacrime, resiste bene agli urti dell’orgoglio ferito, dell’abitudine e della delusione. Vorrei poter urlare forte di essere in attivo ma farlo significherebbe mentire ed ahimè, sono me stessa e sono una bambina. Categorie intoccabili per le menzogne e le promesse.

E allora me ne sto qui con il sole in faccia,  seduta sull’erba fresca di rugiada, ai margini del fiume che tutti conoscono così bene per averne goduto le sponde o per averne saggiato  le gelide acque. Ma non sto aspettando il passaggio di lividi corpi ormai inutili.

Io aspetto la fioritura.

(scusate l’overdose di Baustelle ma questa canzone ci calza a pennello. Anche se quando scrivevo, non era ancora neppure un’idea nella mente dell’autore.)

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